Hoy he sabido que Hamán ha levantado una horca hecha de fatwa, dibujando lágrimas, gritos, sangre y llanto en cada rostro de olivo yehudí talado con el decreto del hacha ishmaelim.
Mis parientes cerraron la puerta y bajaron las escalas para arrebatar mi túnica de colores, no saben ellos que a ninguno le talla, porque tú Boré Olam la diseñaste a mi medida antes de los pilares de la creación, al escribir mi mazal sobre la palma de mi mano para ocultarme de su áin hará cuando la vuelva a cerrar…
Y he escuchado a través de la ventana de mi sucá (la misma de mi pueblo) el clamor de sus sangres que imprimo en mis letras de fuego:
-No, no me asesines hermano.
-Mírame, soy Yosef, el hijo de Yaacov, el nieto de Abraham nuestro padre…
Pero mis hermanos no se detuvieron, bailaron mi muerte mientras el ruido silencioso de Hamás se esparcía en cada nación como mancha alquitranada de muerte, cadena y horror…
No estuve entre los muertos de Be´eri, Netiv Haasara, Kfar Azá, ni en la fiesta de Reim, sin embargo, he muerto con cada yehudí y aunque el ruido asesino y silencioso siga columpiándose en las mentes de aquellos que amordazaron nuestro clamor, volveremos como pueblo en cada olivo renaciente, en nuestra historia de más de 2000 años, en cada luz de encendida Menoráh, en cada palpito de un alma judía que mira al Oriente avistando a Sión y en la misma horca que a Hamán nuevamente colgará.
©Yehudah Abraham Dumetz
2024
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